G.O.E.T.H.E.:

Dem Vorschlag der G.R.Ü.N.E.n S.O.S.S.E. ist mit JA zu votieren, wir sollen zum Kongreß in Frankfurt Gedichte notieren. Drum setzten wir unser Gehirnschmalz in Marsch, sonst sind die Reime nur fürn A... und Goethe würde im Grab rotieren

Pflanzen keimen Schnecken schleimen Bienen summen Bären brummen Donaldisten reimen.

Hatschi!

Heißa, endlich hat's geschneit! Heißa, es ist Winterzeit! Doch dieses Wetter liegt mir nicht. Denk ich an die Schneeräumpflicht, überkommt mich Übelkeit.

Es reitet kreuzfidel der Scheich auf dem Kamel. Seine Stimmung die ist heiter, geht die WM doch ohne MANNSCHAFT weiter, denn deren Auftritt schlug fehl

„Merkst du denn nicht, Onkel Donald, dass das Vermaß nicht stimmt?“ - „Was heißt Versmaß?“ Nicht von Barks, sondern von Bob Gregory: Der Werbefeldzug. Aber von Erika Fuchs.

In Berlin stand ’ne Mauer, wer war ihr Erbauer? Der Mann, der hieß Walter, Krieg war es, kalter. Die Mauer war dicht, merkwürdig, nicht? Es sollt’ keiner durch, nicht mal ein Lurch. Da war’n Donaldisten, die kamen mit Kisten, Drin waren Ballongs, nein, keine Bongbongs. Sie kamen mit Wind, und der trug geschwind Ballong für Ballong übers Ding aus Betong. Fünf Jahre später kein Tätärä-Täter konnt’ retten den Wall, und er ging zu Fall. Die Zone konnt’ lesen ab jetzt vom Duckwesen. Doch auch von der Maus, o Graus!

Fressen und saufen, das ist einfach geil, fressen und saufen, drin seh’ ich mein Heil. Auch Donald, der frißt und der säuft recht mit Lust. Ich tu’ es ihm gleich, alles andre schafft Frust. Warum preis’ ich heut grad den Fraß und den Suff? Weil ich eben hock’ hier in meinem Kabuff, ’ne Ente ich ess’, und ’nen Rotwein ich trink’, Kartoffeln dazu, im Gelag’ ich versink’. Das schmecket sehr gut, und das füllet den Bauch, Ente und Rotwein, es ist kein Mißbrauch. Mit fettigen Fingern tipp’ ich das hier rein, ein Fresser und Säufer, ach welch ein Dasein!

„Hihi, Donald“ Das Fräulein von Schwan ist ein steiler Zahn. Ein echter Leckerbissen, und Donald will’s wissen. „Gehn wir dort hinauf?“ spricht Donald, brünstig drauf. „Hihi, das wär’ fein!“ Das Fräulein sagt nicht nein. Wenn bloß Daisy wüßte, daß Donald die Lüste im Frühling so hoch tragen, ach, sie tät’ klagen! „Auf der Zinne, tu’ ich hoffen“ – Donald, bist du heut besoffen? –, „daß dort Butterblumen blühen, welch ein Preis nach Kletterns Mühen.“ „Hihi, Donald, schön hier oben!“ „Ja, mein Schwänchen, ist zu loben, Butterblumen hat’s in Fülle, ist das hier nicht die Idylle?“ „Hihi, Donald, sehe keine einz’ge blühn, doch meine Beine, spüren plötzlich Eure Hände. Hihi, Donald, das spricht Bände.“ „Ja, mein Fräulein, ist recht kalt, habe Sorge, daß es bald noch ein wenig frischer wird, mach’ es nur, daß keiner friert.“ „Hihi, Donald, du tust lügen, will dich aber drum nicht rügen. Und ich spür’ auf meinem Köpfchen eben jetzt ein Regentröpfchen.“ „Oh, mein Fräulein, Ihr spürt recht. Das find’ ich jetzt wirklich schlecht, das gehörte nicht zum Plan, ich wollt’ haben freie Bahn.“ Und schon gießt es aus der Sphäre, blitzt, kracht – Petrus, alle Ehre! Donald ist jetzt angeschmiert, Frau von Schwänchen sich geniert. Denn des Fräuleins Dauerwellen, die schönen, vollen, weichen, hellen, all die Pracht, sie ist jetzt futsch. Doch schlimmer kommt’s – nämlich zum Rutsch. Es bricht weg des Berges Fuß, das Stelldichein – nun ist es Mus. Perdü ist alle Minne auf der Spitz’ der Nadelzinne. „Seht oben die zwei Turteltauben, locker war’n da wohl die Schrauben, haben sich hinaufempfohlen, nun müssen wir sie runterholen.“ Die Bürger sehn die große Not und daß die beiden bald sind tot, wenn ihnen keiner hilft sehr schnell, am besten, man macht’s maschinell. Doch Flugzeug, Fallschirm, Helikopter, jedesmal wird’s noch bekloppter. Alles scheitert, nichts, das funzt, jede Hilfe ist verhunzt. Rettung bringen erst drei Knaben, Tick, Trick, Track, ja, ihr Vorhaben, endlich den Erfolg dann hat, bei den drei’n läuft alles glatt. Spielzeug-Flieger und ein Seil, dieses beides führt zum Heil. Donald und sein Schwänchen-Kind fahr’n zu Tal sanft und geschwind. Eben war’s noch sehr dämonisch, schon ist’s, hihi, wieder komisch. „Donald, zeig mir mal den Flieger, der uns war ein tapfrer Krieger.“ „Schau, mein Schwänchen, hier die Düse, fliegen tut’s nicht mit Gemüse, ja, es braucht wohl Kraftstoff fein, schau, mein Schwänchen, tief hinein.“ Doch, oje, zu tief sie schaut, und ganz schwarz wird ihre Haut, und es sengt ihr weg die Haare, die sie pflegte all die Jahre. „Kann nichts dafür“, der Donald schreit. Vorhin war’s noch so schön zu zweit, doch jetzt das Fräulein wild ihn jagt, klar, das dem Donald nicht behagt. Und die Moral von der Geschicht’: Butterblumen war’n dort nicht.

Jetzt wird es geradezu olympisch … 😃

Früher war ich nie der Dichter, doch ich werd's, immer ichter. Kannste Dir aussuchen, Stimmt irgendwie beides. 😉

„Hihi, Donald“ ist für Frankfurt natürlich viel zu lang. Zehn Zeilen in der Franken Furt, nicht mehr. Hab's verstanden. Für „Hihi, Donald“ habe ich insgesamt vielleicht drei Stunden gebraucht. Insgesamt! Hab's heut um drei nachmittags an der Schlange bei Aldi langsam ausgedacht.

Der Donaldist ein Dichter ist. Er schmiedet Reime wie Heinrich Heine. Es macht auch Spaß, mehr als Rauchgras. O Poesie, bist schön, hihi!